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Barcelò, una domenica di fine inverno come tante, una piazza come tante, diecimila persone …. però sono tante.

Plaça de Espanya, ai piedi di quel Montjuïc che ha visto l’epilogo di una maratona olimpica.

Una strana l’atmosfera si insinua nell’esiguo spazio che separa i corpi. Una folla di persone, eppure ti senti solo. Spaventato. Hai fatto tutto quello che si poteva fare, per fare quello che stai per fare. Ma farlo è un'altra cosa.

La domanda ti rimbomba nella testa: saprò farlo?. La risposta è spalmata nei 42.000 metri successivi. La conoscerai tra poco diluita in un tempo che speri breve.

La cannonata ti avverte che il futuro è già presente, e che il passato non è altro che un piccolo ricordo nell’angolo più remoto della tua testa.

Braccia aperte e attento dove metti i piedi. Il primo rettilineo è lungo, ma passa in un attimo e ti trovi davanti il Camp Nou, ci giri attorno percorrendo un po’ di Diagonal e ti trovi tra le due torri sbilenche.

Ma il tuo passo è solido e cinque chilometri sono già nel portafoglio.

Ti sorprendi ad ogni mille, il passo è decisamente “allegro”. I dieci non te li aspettavi così vicini. Lanci una nuova sfida alla sorte.

Gran Via, il tifo si sente e ti sembra di vivere un sogno ovattato.

Curva secca a sinistra e vedi la Pedrera, il quindicesimo e, subito dopo, l’immensità della Sagrada Familia. Soffri un po’ l’avanti-indietro del quartiere Meridiana, ma ormai siamo alla mezza.

Il tempo lo vedi, ma non sai se ti conforta o spaventa.

Decidi di pensarci dopo.

Il ponte di Calatrava ti affascina e ti lasci sollevare per un istante dalla sua imprevedibile architettura.

Chilometro venticinque, un momento difficile. Il cappio della Diagonal. Una giro di boa che ti permette di vedere da 26° quello che sarà al 30°.

E’ un boccone durissimo da digerire, ma per fortuna arriva la Torre Agbar ad indicarti che sei in discesa.

Al trentesimo ci arrivi facilmente, sei al Forum e comincia la litoranea.

Quando tutto sembra perfetto.......arriva lei ad abbracciarti, con la sua stretta velenosa: la crisi. Te l'avevano detto.

Il passo si complica, la falcata si appesantisce, appannata dalla fatica.

Stringi i denti. Porto Olimpico, Cittadella, Arco e sei al trentacinquesimo.

Sei affranto, stremato, un lumicino della tempesta, ma non dai per vinto.

Plaça catalunya la vedi sfocata, come del resto La Rambla. Ma qui succede il miracolo.

Due ali di folla ti fanno sentire come Coppi sul Pordoi.
Il passaggio è così stretto che con i gomiti sfiori i tifosi che ti acclamano.

Non capisci cosa ti dicono. No non è la lingua che ti sfugge. E proprio le parole che ti sembrano lontane, anche se urlate in un orecchio.

Però serve. Perché non puoi fermarti e lo capisci in un istante. Non esiste la resa.

Arranchi, scali, strisci, ma ce la fai. Quarantesimo.

Puoi conoscere dieci lingue e parlare venti dialetti, ma l’unico vocabolo che ti ricordi è fatica. Anzi no, anche materasso va’ bene.

Ma è un attimo, l’urlo della folla ti soffia a sinistra e vedi il rettilineo. Il tappeto. Il cronometro.

Ti ricomponi e lanci una moderata volata finale.

Tagli il traguardo. 3h 53’ 33”. Volevi le quattro ore. Le hai demolite.

Capisci che oggi sarà una giornata speciale, e che adesso non è più lo stesso giorno di questa mattina. Sei partito bambino. Sei arrivato maratoneta. Fratello.

Un numero che ti ricorderai per sempre. Il tuo pettorale.

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Complimenti.

Da Corrado x tutto il Team Atletica Trecate.

Sezione maratoneti.

PS: a quando la prossima?

Corrado.