Provo una timida volata sul manto verde della Picchetta, in una giornata che è un sogno d’inverno, una sorta di soleggiato frigorifero sulle sponde del Ticino.

Penso. Penso che l’ultima volata su questo rettilineo l’ho fatta proprio insieme a lui, Giuseppe, a cui dedichiamo oggi le gocce del nostro sudore.

Insieme ho detto.

Non contro.

Perché noi l’abbiamo sempre vissuta così.

Fianco a fianco e vinca il migliore.

Che di solito era lui.

Ma che anche quando non lo era, lo dimostrava lo stesso nella stretta di mano seguita dai complimenti per la prestazione.

Mille sfide nelle quali ho imparato a memoria il retro della sua divisa da gara. E forse ho imparato anche a correre.

Ed oggi sono qui, al massimo delle mie residue possibilità, a giocarmi una volata aspettando che spunti da dietro e vada via, con la sua dondolante e irresistibile falcata.

Sorrido. Perché la morte separa ma non divide.

E’ qui, e tutti ce ne rendiamo conto.

La sua passione è la nostra passione.

Non finirà.

Mai.

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